Teorética relacional

Lo bueno es el equilibrio.

Ninguno de los dos importa más que el otro. Yo no te quiero más que tú a mí, ni al revés. Nadie, en nuestro pequeño mundo, es más listo, más válido o mejor que la otra persona. 

Somos iguales.

Somos dos personas iguales que formamos algo juntos.1+1=2. 

No somos uno. Nadie es la mitad de algo, porque cada uno somos nuestras pequeñas cosas. Hemos elegido estar juntos y ser, entre los dos, algo que nos abarca a ambos enteros, únicos, sin mitades ni fracciones. Tu+yo=nosotros.

Y nosotros somos un "nosotros" porque queremos. Sin presiones, cadenas o exigencias. Somos "nosotros" y, a la vez, cada uno es lo que es. Con sus pequeñas cosas, sus amigos, sus círculos y sus historias que no confluyen obligatoriamente con la otra persona. Nadie obliga al otro a nada. Nadie exige nada.

Nos cuidamos, nos queremos, nos preocupamos el uno por el otro, nos sentimos conectados de una manera u otra. Pero no somos dos mitades de un todo. Somos dos. Y juntos, somos lo que queremos el uno al lado del otro. Pero nunca nadie es menos. Por el simple y mero hecho de que nos queremos tal y como somos, sin querer amputarnos hasta convertirnos en medias naranjas, limones, manzanas... 

Somos dos personas iguales que formamos algo juntos.1+1=2. 

Confianza

Mi triste y dolida espalda,
que ya se ha revestido
de todas tus puñaladas,
hoy resbala. Hoy no calla.
Hoy se alza y te devuelve
cada golpe y estocada.

Mi confianza y mi fe,
esas que te entregué a ti,
se van para no volver.
No te reirás más de mi.

La frontera del "No"

Los límites de nuestro mundo

se definen y se marcan

con un "no".

NO puedes hacerlo.

NO tienes poder.

NO hay dinero.

NO se puede hacer.

NO hay tiempo.

NO quiero.

NO te quiero.

Y una vez se sentencian,

una vez cruzas su puerta,

ya no hay marcha atrás...

(Des)Apalabrados

Te has llevado las palabras a besos de mi cabeza.
Ya no sé qué día es hoy, ni lo que escribo, ni por qué demonios lo hago. Sólo sé que se me escapan, como golondrinas, todos los versos que quiero recitarte. Las metáforas sobre tus ojos se han quedado columpiándose en tus pestañas, y no quieren volver conmigo.
Sólo sé que cada vez que un dedo tuyo roza mi columna vertebral de arriba a abajo es como cuando las máquinas de escribir se mueven y cambian de línea. DING. Y otra caricia (des)escrita se marcha de mi cabeza, sin describir. DING.
Y es que para alguien que escribe, que antes siempre tenía las palabras adecuadas para decir algo, quedarse sin palabras es el peor de los castigos. Pero ahora mismo me da igual: que me cuelguen del palo más alto, que me apedreen, que las musas se vayan lejos y me dejen. Que corran.
Pero que me dejen sin ti, ahora mismo, sería peor que nada en este mundo. La peor tragedia sobre la que escribir.

Y como tú te llevaste (y llevarías) mis palabras contigo, no podría ni hacerlo. Y entonces, seguramente, me perdería.

Abril

Yo sé que antes abril
se me teñía del olor de las hortensias,
que me llenaba el corazón
de besos y noches en vela.

Pero ahora yo sólo quiero
sacarlo con una daga
de todos los calendarios
que sobre la tierra haya,

que una vez acabe marzo,
no vengan las lluvias de abril
y sean las flores de mayo
quienes me hagan vivir sin ti.

Porque ahora lo que quisiera
es que viniese un ladrón
y me robase este infierno
que tengo por corazón,

porque en él guardo los besos
que yo te he dado y tu a mí,
que empezaron por desgracia
un día que ha muerto de abril.

Primavera

Como los almendros,
se adelanta a florecer el mes de marzo
la orquídea que nace entre tus manos.

Y yo me pierdo,
cortando para hacerte todo un ramo
de las rosas de los besos que me has dado.

He visto plagada tu espalda
de cestos de gardenias y lavanda,
de lirios del color de tus pestañas,
de romero, narciso y azahar.

Toda tú siembras mi pensamiento
de flores que el amor viene a regar.
Y yo soy el simple jardinero
que cultiva entre tus dedos de cristal.

No te pertenezco

No soy tu musa
ni tu último cubata.
No soy un número más
en tu lista telefónica.
No soy otra manta
para tapar tus noches frías,
No eres mío, ni yo tuya,
pero ni tu eres mi trapo
ni yo tu última bala.

No soy la puta
que te espera en la ventana.
No soy la que trae la sal
para endulzar tu tequila.
No soy otra tonta
que si quieres, utilizas.
No eres mío, ni yo tuya,
pero si juegas con fuego
voy a quemarte hasta el alma.

Hamlet lo tenía más claro

No me convienes.

Lo sé

Lo sabes

Lo sabemos y lo saben.

Y sin embargo

es tu boca y no otra boca

la que imagino besando

todas las pecas que tengo.

Son tus manos -y ya no sus manos-

las que quiero en mi cintura.

Y, sin embargo, tengo dudas.

Es que no me convienes, joder.

Pero me sonríes y ya

me importa un bledo lo que seas

-o lo que yo sea, porque yo soy

la idiota que tiene el problema-,

es que me abrazas y ya... No sé.

No quiero que te alejes.

Lo sabemos y lo saben

Tú seguro que lo sabes

Yo en el fondo lo sé

Caperucita 2.0

Y volvió Caperucita

con el pelo despeinado,

el maquillaje borrado

y su tanga en la cestita.

Cambió el queso por un porro

y la jarrita de miel

la vertió sobre la piel

de todo el cuerpo del lobo.

Las niñas son menos niñas,

y ahora se lanzan sin red

al vicio, al alcohol, la piel,

pues quieren crecer deprisa.

Y ahora Caperucita

sólo piensa en ir de fiesta.

Ya sólo va con su abuela

cuando es día de propina.

Extraída de http://www.fotolog.com/alice_kurata/

Con la mano tendida

"Por encima de los compromisos que rompemos y de las palabras que decimos están los sentimientos"

Y entonces
Tendí la mano hacia ti

Para que la cogieras.
Para que quizás tiraras
y me llevaras contigo.
Para que la acariciaras.
Para que le susurraras despacio
"No pasa nada".

Y te diste la vuelta.
Mi mano aún seguía intacta.
Esperando una caricia, un susurro,
un "no pasa nada".

Aquí te sigo esperando
con la mano tendida.
Aunque me convierta en estatua.
Aunque llueva, truene, hiele...
Aunque no pase nada.

Las cosas que me decían los bajistas

Demos gracias a Hobbes por esta paranoia, que nació en el asiento delantero de su coche y mi cabeza la lleva gestando desde entonces.

Hey, nena, ven conmigo, escúchame.
Solos tú, mi púa y yo, ven a ver.
Voy a hacer un mástil nuevo de tu espalda
y tensaré las cuerdas hasta el borde de tu falda.


Soy un maldito, un dios proscrito,
soy John Paul Jones, baby, voy a tocar
un solo en tu mejilla y tu cintura,
hammer on hasta tu boca, slap.


Pero no te cuelgues, princesa, no te encoñes.
Soy lo peor del rock n' roll, no me mereces.
Aunque seré tu John Entwistle toda la noche.
This is my generation, baby. Sube a mi coche.

Hazme el amor.

Hazme el amor.

Hoy.
Mañana.
Siempre.

Porque sé que lo que me sobra
te lo llevas a bocados.

Porque sé que lo que me falta
me lo trajeron tus labios.

Hoy.
Mañana.
Siempre.

Otra vez sobre tu espalda
mis dedos viajan despacio.

Otra vez sobre mi espalda
tus dedos dibujan su paso.

Siempre.
Mañana.
Hoy.
Ahora.

Hazme el amor.

A lomos del trueno

"Creo que sé lo que hacer... ¡Correré el riesgo!"- Miss Trueno '89 (Ángel Stanich)


Sin límites
Ni prisas
Ni redes
Ni mentiras.

Sólo carne empapada.
Sólo un beso en la cornisa.
Tu mano fría en mi espalda
Mis labios sobre tu barba.

Un empujón y a la cama.
La batalla está perdida.
Me sonríe el Che Guevara
mirando desde la esquina.

Un mordisco y todo acaba.
Se ha rendido mi guerrilla.
Junto con toda mi ropa,
que se ha dado por vencida.

Sin límites
Ni prisas
Ni redes
Ni mentiras.

Bitter November

Con Richard Gere todo parecía más sencillo.

Hace frío, pero daría igual.
Estaría enredada en tu gabardina,
con el pelo lleno de hojas secas
revuelto por el viento y por tu abrazo.

Aquí hace frío, y me da igual,
aunque no tenga a Richard y esté sola.
Y desde mi sofá, mi manta y mi café,
le contemplo pasear por Central Park.

Y es que en las pelis de las tres todo parece más sencillo.

Súbete, McFly

Imagina ese instante, McFly.

En el que te robo el asiento

y me voy volando hacia atrás

a ese día y hora, a ese beso.

¿Qué habría pasado, Marty,

si no me hubiera lanzado

de cabeza y sin red, si no

me hubiera enamorado?

Me fugaría a otro pasado

en el que el "nosotros" nunca existió.

Pero así, McFly, no habría sido

lo que fuimos él y yo.

Así que dile a Doc que aparque el DeLorean.

Que para viajar al futuro no hacen falta trampas.

Necesitas ganas de tomar el rumbo

y una voluntad a prueba de balas.

Complicada

No soy fácil, lo sé.
Nací ya complicándome la vida,
tropezándome, a ciegas,
ya lo predijo mi nombre
.
Y sé
que es más que probable
que estés harto de mi,
de secar lágrimas,
de cerrar heridas,
de verme correr a luchar
por todas las causas perdidas.

Y qué le voy a hacer,
nací ya complicándome la vida,
tropezándome hasta en sueños...
Así que dejaré la puerta abierta
por si te cansas,
por si quieres huir.

Yo cerraré los ojos
para que no veas si lloro,
para que puedas marcharte
y me dejes aquí
complicándome más la vida,
tropezándome, a ciegas,
ya lo predijo mi nombre.

Mi patio de vecinas

España es como un grandísimo patio de vecinas. Todo se comenta, todo se critica, tenemos una respuesta para absolutamente todo. Todos los españoles llevamos en nuestro interior a una maruja de rulos y bata de flores armada con una réplica mordaz y una zapatilla para repartir estera a diestro y siniestro. Y desde que Twitter llegó a nosotros, esa señora nuestra le da rienda suelta a su lengua y a su mano, dando zapatillazos a todo lo que pilla.
No hay más que ver las que se preparan todos los días en esta red social: que si Fulanito ya ha dicho otra sandez, que si mira con que cara han pillado a Zutanito en nosequé evento... Y en cuanto salta la liebre, o en este caso el símbolo de almohadilla, ya se abre la veda a ver quién da la mejor respuesta, cuanto más ácida e ingeniosa mejor. En 140 caracteres todo vale, y se puede decir de todo con ellos, o no decir nada y enviar una imagen. Y lo mejor es reírse, y aguantar hasta que pasen a por el siguiente hagstag, porque si contestas ya te puedes ir preparando para una lluvia de pinzas y de rulos sobre tu cabeza.
Y esto os lo digo como pan de cada día mío y de mi pequeña maruja, que en cuanto tenemos la oportunidad y el tiempo sacamos a pasear la zapatilla por el teclado. Porque aceptar tu parte del tendedero de este patio de vecinas que es España lo hace incluso más divertido.

"No estoy sola"...

Ella miraba por la ventana. Hacía frío a ambos lados del cristal, y se abrazaba las piernas como si se le fuesen a desprender. Sentía que tiraban de un hilo que le salía del pecho y la intentaba arrastrar.
Fuera llovía con fuerza, el roble del otro lado de la calle se estremecía por el incesante golpeteo de las gotas y el viento sobre sus ramas.
Podría perdonar, pero nunca olvidar. Porque a esas personas a las que les han dado tantos palos, les borraron las ganas de hacerlo a golpes. Y, aunque sonría, nunca se le borraría esa mirada de animal herido cuando estuvieses cerca.
Y mientras yo la miraba desde el marco de la puerta, ella seguía mirando el roble temblar. Le dije "Si me necesitas, estoy aquí".
Y ella murmuraba:
"No estoy sola, no estoy sola, no estoy sola..."

Las piezas del puzle

La vida es como un puzle.
Cuando nacemos, lo hacemos con una caja llena de piezas. No sabes qué forma dibujarán todas ellas juntas, ni si encajan entre sí. Sólo son eso. Piezas.
Cuando lo empiezas a montar, no tiene sentido. No todas encajas, algunas incluso parece que sobran y quedan muchos huecos en el dibujo.
A medida que vamos creciendo, vamos consiguiendo algunas más y perdiendo otras tantas. Conocemos gente que nos regala piezas, otros que nos las pierden, alguien que nos las roba, y otros que nos las piden. Vamos a sitios donde encontramos un puñado de ellas que dibujan recuerdos a medida que lo vamos montando, para ir completando poco a poco ese puzle, nuestro puzle.
Y, aunque parezca que nos vamos quedando sin piezas, nuestros amigos siempre estarán ahí para prestarnos las que les dimos. Y aparecerá un día alguien que tenga la otra mitad de nuestro puzle, que nos ayudará a completarlo, que dará sentido a ese dibujo que construimos día a día.
Y el día en que nuestra vida se acabe, colocaremos la última pieza.

Miedo

"But, with this beast inside, there's nowhere we can hide" Demons - Imagine Dragons

Tengo miedo del miedo.
Porque me agarra por los pies,
me enreda y me envuelve.
Porque me desgarra el corazón
y despierta una ira ya olvidada.
Porque me aprieta el cuello
como una serpiente.
Porque me cierra la boca,
me tapa los ojos
y se cuelga de mi oreja.
Y entonces me susurra:
"Bienvenida de nuevo a casa".